Jest chłodny dzień pąsowy i olive. Po rżyskach węszy wiatr i ryży seter. Aleją brzóz przez klonów leitmotiv Przechodzisz ty, ubrana w bury sweter. Od ściernisk ciągnie ostry, chłodny wiatr. Jest jesień, szara, smutna polska jesień… Po drogach liście tańczą pas-de-quatre I po kałużach zimny ciąg ich niesie. Dziś upadł deszcz i drobny … Read more
Białe pomarańczowe żółte płyty trotuarów w tańcu prostytutka samochód detektyw długi kinematograficzny łańcuch półobłąkane jasnowidzenia jednochwilowych perspektyw panie cedzą przez słomki mazagran zaciągnięte w czarne rękawiczki i uśmiechają się powłóczyście przechodzącemu artyście na czarujące good-bye kwintet na balkonie zagrał potpourri z m-me butterfly oglądając się trwoznie na drogę po której chodzi tłusta … Read more
Śpiew propellera do słów Heredii, Kiedyś zgubionych w smaltowej mgle… Grałem jej jedną z moich komedii W ekstrapowietrznym tylko-en-deux. Słońce do głowy biło ekstazą. Słowa spływały w jeden refrain. Obserwowała mnie bezwyrazo Spod tangoszalu przez face-á-main. Nie wiem, czy brała, com mówił, serio. (Dwie lekkie linie w kącikach warg…) Pod nami warczał rytmiczny … Read more
Mary Dlaczego nie przyszłaś wczoraj ? Czekałem…Czekałem… Mówiłaś, że spotkamy się w naszej kawiarni… Obiecałaś… Cały wieczór siedziałem. Wypiłem 4 czarne kawy. Wchodzili różni ludzie, głośni, ordynarni. Mówili. Pili. Gestykulowali. Przy mnie siadł jakiś szlagon wąsaty w węgierce… A ja byłem taki smutny, smutny… Tak na mnie dziwnie patrzył ten kelner kulawy… Wiesz… On … Read more
O podróże jednostajne na strzyżonym miękkim pluszu… Wczoraj Marna, dzisiaj Wołga, jutro może Jan-Tse-Kiang… Patrzę w oczy smutnej pani w fiołkowym kapeluszu I już kocham się, jak sztubak, taki duży, sławny pan. O wytarty plusz poduszki dosyć szorstkie wsprzeć policzki, Turkot ciszę ukołysze, wszystko będzie, jak przez mgłę. I znów przyśnią mi się usta … Read more
Zalistowiał cichosennie w cichopłaczu cicholas, Jak chodziły nim panienki, pierwiośnianki, ekstazerki, Kołysały się, schylały, rwały grzyby w bombonierki, Atłasowe, żółte grzyby, te, co rosną tylko raz. Opadały pierwsze liście na sukienki crepe de chine, Kołysały się rytmicznie u falbanek walansjenki, Zapłakały białe brzozy, podkrążone demimondainki I złe buki, stare mruki, pogrążone w wieczny spleen. … Read more
Było złote, letnie rano w szumie kolnych heksametrów. Auto szło po równej szosie, zostawiając w tyle kurz. Zbity licznik pokazywał 160 kilometrów. Koło nas leciały pola rozpluskanych, żółtych zbóż. Koło nas leciały lasy, i zagaja, i mokradła, Jakaś łąka, jakaś rzeka, jakaś w drzewach skryta wieś. Ja objąłem Panią ręką, żeby Pani nie wypadła. Wicher … Read more
Przyjechali czarną, zamkniętą karetką. (Był wieczór… jesienny wieczór… Błoto – spleen – zapatrzenie…) Wynieśli coś ciężkiego, nakrytego płachtą. Postawili nosze na kamienie. Robili rzecz zwinnie. Lampa oświetlała ich jasno, biało. Było cicho… Deszcz śpiewał w rynnie… Konie człapały kopytami… (… Coś się stało… Coś się stało…) Przystanęło kilku ciekawych. Patrzyli. Pytali. Dolatywały pojedyncze … Read more
Właściwie to jest może najdziwaczniejsza z naszych wszystkich maskarad, kiedy w obcisłych paltach przesadnie correct wychodzimy na wiosnę defilowac korsem a nikt nie wie, że każdy z nas, papieży sekt, to po prostu ubrany w miękki pless aparat systemu Morse. We dnie pośpieszny urywany takt stukot młoteczków przychodzących depesz z głębi koszuli przez fałd … Read more